A modorra é fixe, pois sabe que naquele momento devo poupar energias, pois o grande gasto é sempre a seguir. E não, não se tratava de fumar um cigarro. Falo mesmo do pesadelo de ir trabalhar após o beijo da modorra.

O dia foi penoso, a carcaça arrastou-se, as tarefas iam sendo engolidas qual óleo fígado de bacalhau, em colheres largas e fundas. Em abono da verdade, sei que não dei nas vistas, sei que não transpareci o meu torpor e ninguém me viu aos alpapões à modorra, num qualquer beco mal iluminado.

Mas apavora-me a dúvida: Meu deus, será que amanhã ainda vou estar comprometido com a modorra? Eu preciso de mim para viver…